Sonnenwende am Boden

Alain Roche wurde berühmt, weil er kopfüber an einem Kran Klavier spielte. Jetzt hat der Schweizer Pianist und Komponist der Sonne ein Requiem geschrieben, mit beiden Füßen am Boden. Die Uraufführung im schweizerischen Monthey zeigte einen Künstler im Aufbruch. Am zweiten Flügel saß der Duisburger Pianist Kai Schumacher, und mit ihm kommt das Werk im Mai 2027 nach NRW.

Wenn ich zu Aufführungen irgendwo weit weg eingeladen werde, ist es immer wieder wie ein Geschenk, die Landschaft und Atmosphäre einer schönen Region einzutauchen - und ja, das überhöht letztlich auch das Konzerterlebnis. Beim jüngsten Kurztrip in die französische Schweiz bescherte uns die Anreise einen Tag früher eine unvergessliche Nacht. Am Vorabend vor der Uraufführung von Alain Roches „Requiem for a Dead Sun“ standen wir in glasklarer Luft hoch auf einer Passhöhe über dem Rhonetal - über uns der wohl unglaublichste Sternenhimmel, den man im Leben sehen kann.

Dass die Menschen wieder nach oben schauen, war lange der Wunsch von Alain Roche. Dafür hängte er sich selbst samt Flügel an einen Kran. Der gebürtige Jurassier mit Wohnsitz im Wallis hatte zuvor zwanzig Jahre lang vor allem für Tanz und Theater geschrieben, bis er 2013 sein „Piano Vertical“ erfand: einen senkrecht aufgehängten, eigens umgebauten Flügel, unter den er sich schnallen und in den Himmel hieven lässt. In München spielte er so 2023/24 an 182 (!) Morgen hintereinander, von der Winter- bis zur Sommersonnenwende, stets zur blauen Stunde. Bei der Olympia-Schlussfeier in Paris 2024 schwebte er über dem Stade de France, vor einem Milliardenpublikum. Denn das Bild ging um die Welt.

Smaller than life – wider than space

Was also bleibt von einem Künstler, wenn er auf sein spektuläres Gimmick verzichtet? Wer weiß, dass Roche in München jeden Morgen um halb drei aufstand, um bei Eis und Regen in über zehn Metern Höhe zu spielen, ahnt, welchen Mut es kostet, sich nun „einfach nur so“ auf eine Theaterbühne zu setzen. Im Théâtre du Crochetan, einem nüchternen Zweckbau unten im Tal, stehen zwei Flügel an den Bühnenrändern, dazwischen ein ausladendes Schlagwerk, dahinter hundert Choristinnen und Choristen aus Fribourg und Sion, ganz vorn zwei Gesangssolisten. Der Saal ist ausverkauft, das Publikum quer durch die Generationen gemischt. Diese Leute sind nicht des Schauwerts wegen gekommen, sondern um einem der Ihren bei einem Wagnis den Rücken zu stärken. Das Libretto für das 80minütigen Werk des Lausanner Rockmusikers elie zoé verwebt zwei Geschichten. Die Abschnitte folgen dem Lebenslauf eines Sterns, von den dunklen Gaswolken, in denen er keimt, bis zu seinem Erlöschen. Darunter liegt, gleichberechtigt, eine Geschichte von Liebe und Verlust. „Body cosmos“ heißt die Formel, die beides verklammert. Von etwas „smaller than life“ und doch „wider than space“ ist da die Rede.

Eine doppelte Erzählung, ein gemeinsamer Klang

Die Staffelung der Bühne übersetzt das in Musik. Vorn steht der Mensch. Kat Frankie, Australierin in Berlin, und der kanadische Songwriter Mark Bérubé teilen sich diese Rolle: sie mit einem herben Alt, er mit einem androgynen Falsett, das gerade dort zärtlich wird, wo andere Stimmen die Muskeln spielen ließen. Verschmelzen wollen die beiden nicht. Sie reiben sich, und in dieser Reibung liegt etwas zutiefst Berührendes. Ihr tröstender Refrain, die Zeit vergehe und alles sei gut, klingt nie ganz überzeugt. Denn gerade dieses Zögern macht ihn wahr. Mit so viel Zartheit unterläuft das Stück jede Erwartung an Bombast, auch wenn die Melodik anfangs noch mehr Kontur vertragen könnte.

Dahinter brodelt der Kosmos. Im Textbuch antwortet dem verletzlichen Ich eine zweite, in Versalien gesetzte Stimme mit knappen Lehrsätzen: Der Tod enthalte die Geburt. Auf der Bühne fällt diese Ebene dem Chor und den Instrumenten zu. Der Chor unter Gonzague Monney spannt einen schwebenden Resonanzraum aus engen Intervallen und Chromatik auf, flirrend wie Licht, das Jahrtausende unterwegs war.

Eine eigene, faszinierende Rolle spielt das Schlagwerk. Till Lingenberg, Didier Métrailler und Alberto Malo stehen buchstäblich in der Mitte, zwischen Flügeln und Chor, und übernehmen auch musikalisch diese Scharnierfunktion. Takte zählen sie kaum, sie malen. Pauken-Glissandi à la Ligeti lassen den Boden unter der Musik wegrutschen, die Schläge einer japanischen Taiko-Trommel artikulieren wie präzise gesetzte Satzzeichen. In den instrumentalen Abschnitten, lakonisch „Chaos“, „Gravitational Collapse“ oder „Turn On“ überschrieben, übernehmen die drei die Hauptrolle.

Zwei Flügel, zwei Temperamente

Kai Schumacher, Spezialist für Minimal Music und Dozent an der Folkwang Universität der Künste, greift beherzt zu und drechselt die Texturen mit funkelnder Brillanz. Roche spielt leiser im Anschlag, filigraner, mit den kreisenden Ostinati seiner Soloalben, die auch hier immer wieder zum Gravitationszentrum werden. Aus Dialog wird Verschmelzung, aus zwei Pianisten ein Doppelstern. Mächtige Crescendi lassen das Ensemble manchmal zur rockenden Band anschwellen, während der Bühnenhintergrund orange aufglüht. Es ist die Zeit des Roten Riesen, und elie zoés Verse bestehen nun fast nur aus Zeilen, die mit „red“ beginnen. Seltsam, einem kosmischen Sterben beizuwohnen und dabei von so viel Lebenskraft getragen zu werden. Dann wieder öffnet sich der Raum, und das Requiem findet ganz ohne Hölle und Paradies zu einer wärmenden Ruhe.

Am stärksten ist das Werk in seiner räumlichen Anlage, wo sich ein vielschichtiger Klang auftürmt, der keine Lautstärke braucht, um zu packen. Für die kommenden Aufführungen würde vielleicht Übertitelung hilfreich sein, um weitere Bedeutungsschichten zu erschließen. Und da ist auch die Frage nach der Balance in dieser Musik. Wie viel Eingängigkeit verträgt die Tiefe? Daran kann Roche weiter feilen. Seine Zugänglichkeit ist dabei ein Gewinn: Die Musik ist melodiös und unmittelbar, ohne sich anzubiedern, und öffnet ein großes Format für ein Publikum, das sonst kaum je ein Requiem hören würde.

Ein Stern im Werden

Roche hat sein Markenzeichen abgelegt. Was bleibt, leuchtet aus sich selbst heraus, noch tastend, aber unverwechselbar. Nach einem Moment andächtiger Stille setzt der Applaus ein, erst zögerlich, dann lang und herzlich. Im Foyer wird lebhaft und kontrovers diskutiert, das schönste Kompliment für eine Uraufführung. Im Gespräch mit Kat Frankie fragt mich diese, ob ich mich unter jenem Sternenhimmel groß oder klein gefühlt habe. Beides, sage ich. Sie lächelt, als hätte ich das Libretto zusammengefasst. Am 21. Mai 2027 holt Kai Schumacher das Requiem im Rahmen seiner Reihe „Kai Schumacher & Friends“ in die Duisburger Mercatorhalle, dann mit dem Philharmonischen Chor Duisburg. Es lohnt sich, diesen Stern im Auge zu behalten.